Poétique à ses heures, l’ami Michel comparait cet été le Nord du pays au frigo de la terre.

Toé, tu t’en vas vivre dans l’frigo avec l’ampoule brulée. Eh bien, c’est pas pour me vanter, mais hier, l’ampoule brulée, je l’ai vue revivre. À peine une demi-lune rose-orange fluo qui sort de l’autre bord de la Mackenzie pour nous éblouir et nous dire eille ! Salut ! J’suis encore là, j’suis pas mort, j’m’en r’viens back vous voir. Ça sera pas trop long… Ah ! Le soleil ! Seul dieu devant lequel je suis capable de m’incliner. Vraiment. Même tombé sa lumière demeure longtemps. De purs pastels. Des couleurs d’une clarté jamais vue. Des aquarelles inouïes en transformation constante. Ça fait jouir les yeux. Ça fait sourire le cœur. Ça dure des fois des heures. Ces roses, ces mauves, ces bleus. Ça rend amoureux. Ma faculté d’émerveillement est constamment stimulée par le panorama ambiant. Par le ciel qui prend toute la place. Je me trouve chanceuse d’être ici. Surtout après trois semaines au Québec. Deux hivers que je n’y avais pas mis les feutres. Me souviens maintenant pourquoi j’en étais repartie pour retrouver le beau grand Nord froid et sec : la pluie. La goddamn de voyons donc de pluie en plein hiver. La pas fine qui fait fondre et geler la neige. Les écarts téméraires de température. Gèle, dégèle, regèle, redégèle, man… La pauvre neige noire toute glacée des villes sales. À Montréal, à Québec, à Sherbrooke, la fin du monde est palpable. L’hiver : en voie de disparition. Alors, au retour dans non pas le frigo, mais bien le congélateur de la terre, en ce moment, le cric crac de la neige croquante et toute blanche, sous le beat sourd des pas qui n’ont plus peur de déraper, ça fait chaud sous le capot. L’ampoule est pas brulée. Était juste dévissée.